Tan sólo es otra tontería más. (22/04/10)

Hoy es 22 de mayo. Cualquier otro pensaría, ¿y qué? Tan sólo es un día más de este asqueroso mes. Pero para ti y para mi, hoy es especial. Hoy hace 6 meses que nos casamos en Sant Fost de Capcentelles, yo llevaba una bata rosa y tú ibas de niña pija. Si te soy sincera, el día de hoy no es importante para mi por lo que pasó hace 6 meses, sino por el habernos conocido hace años. Por el compartir tantos momentos. Por los que nos quedan por compartir.

Durante estos 6 meses me has regalado miles de cosas. Canciones, sonrisas, momentos, comentarios, ilusiones. Y también me has hecho regalos materiales, como una concha de mar, una rosa por Sant Jordi, cartas,… Ya ha llegado la hora de que te regale yo algo, ¿no? Pues aquí lo tienes. Aunque te advierto que no es un regalo para siempre, es un préstamo. Si, es un collar. Y te preguntarás, ¿por qué? Pues te contaré la historia.

Este collar me lo regaló mi tía Tronca de Barcelona hace tiempo. Si te soy sincera, me encanta, pero no me lo he puesto nunca. No he encontrado el momento. Pero ahora le he encontrado uso. Mi tía ha luchado siempre por lo que ha querido, hiendo en contra de todo y de todos cuando ha hecho falta. No se ha rendido, aunque su familia le intentara cambiar esas ideas revolucionarias que tenía en la cabeza, aunque se fuera ella sola a Londres con lo puesto para aprender “el idioma del futuro”. Incluso ahora sigue luchando día a día por lo que quiere.

Sé que a ti esto te da un poco igual, pero espero que entiendas que yo te dejo este collar para que siempre que lo lleves puesto o lo mires recuerdes que un 22 de mayo la Lidia te lo regaló, diciéndote una frase que le dijo alguien muy especial. NUNCA TE DES POR VENCIDA.

La última estúpida vez.

Sería la última vez. La última vez de todo. Volvería a verte, pronto, pero estarías muy lejos. Quizá a dos pasos de mi, pero a muchas millas de mi corazón. Agarré la maleta con fuerza y la metí en el maletero.
- No voy a olvidarte nunca. – dijiste con una enorme sonrisa.
Me hubiese gustado creerte.
- Yo tampoco. – no podía ser más sincera.
Te abracé como si fuese la última vez. Me diste un beso en la frente y tu mano se deslizó hasta agarrar fuertemente la mía, como si fuese la última vez. Me miraste y me guiñaste el ojo, por última vez. Me acariciaste la mejilla. Me pareció notar en tu mirada que tú también sabías que sería la última vez. Volviste a abrazarme. Algo frío rozó nuestras mejillas. Me separé: estabas llorando. Jamás hubiese imaginado que llorarías por mí. Quería creer que eran lágrimas de cocodrilo, que llorabas por quedar bien. Todos los hombres sois iguales: primero lloran y luego apuñalan por la espalda. Estaba harta de ello.
- Te quiero. – me mentiste.
- Yo también.
Desgraciadamente, mis palabras eran ciertas. Estoy segura de que si hubieses sido un hombre de madera, te hubiese crecido la nariz. No me querías, no podías quererme. Eras demasiado perfecto, una tapadera que escondía un simple hombre con corazón de hombre, insensible, como todos. Romántico, entrañable, loco, gracioso, divertido, soñador. Perfectamente imposible.
- Debo irme. – dije, cortando el “precioso momento de cuento de hadas y finales felices”.
- No quiero que te vayas.
Me podía haber reído en tu cara, pero no lo hice. Por desgracia, esa última frase me tocó. Y perdí la cabeza. Te miré a los ojos y te besé. El primer beso y el último. Tu cara desconcertada, hoy en día, hubiese sido para darte un tortazo. ¿Enserio no te lo esperabas? Yo sí que tengo sentimientos.
Me giré, abrí la puerta del coche y me senté frente al volante. Me até el cinturón y me puse las gafas de sol. Ahora era yo la que lloraba, no quería que me vieses, me sentía estúpida. La puerta se cerró con un golpe seco. Bajé la ventanilla y te acercaste a la puerta.
- Buen viaje. – y volviste a acariciarme la mejilla con el pulgar, secándome una lágrima.
- Gracias. Adiós.
Y pisé el acelerador. Podía ver cómo te hacías pequeño por el retrovisor.
Mi coche ya no olía a su ambientador, olía a noches de verano, a escapadas a la playa. Mi mirada se distrajo durante un segundo mirando por el retrovisor interior: la manta de cuadros todavía permanecía arrugada en los asientos de atrás. Ella también se acordaba del frío de todas las noches y del aire de la playa.
Casi no veía la carretera. El sol me venía de cara y las lágrimas me nublaban la vista. Paré en un rincón. Respiré hondo, me sequé los ojos. Estuve a punto de darle al botón de la radio, pero sabía que el azar de sus canciones serían las que más me dolerían. Introduje un disco en el reproductor, el primero que pillé, sin mirarlo. Empezó a sonar la primera canción. Era el disco de Estopa. Al menos las canciones tenían ritmo y podían animarme un poco.

Mentira, no podían.
Sólo el tiempo y el frío del crudo invierno se llevarían los recuerdos del verano. O no.


Para su Prifri Irene.

Un beso a la luna.

Judit.
Tenemos que celebrar que aprobamos Filosofía y Historia. Estoy pensando en un día de Junio, después de que ya haya pasado todo el infierno llamado estudio. Me parece genial la idea de ir a mi campo dulce (que por lo visto, podría llamarse Huerto dulce [...] xd) a pasar una de nuestras tantas noches de verano que nos quedarán. Te quiero.


Y al de la izquierda, un beso a la luna por haber sido un X-love, por lo que te hizo sentir y por ti, por haberlo superado.